Madame,
Pardonnez la misère de cette confidence mais le temps qu'il fait, c'est étrange d'ailleurs que ma lettre s'accompagne de ce ciel fuyant, sans tâche, je le regarde de ma pâle fenêtre et je vous assure qu'il fuit.
Nous sommes le huitième jour de la semaine et le fleuriste vient à nouveau, pour la énième fois, de me rapporter le bouquet de roses que je vous ai adressé. Autour de moi un désordre de pétales rouges jonchent le tapis, les tables et le dessus des meubles. Ils sont partout mélangés à mes chiffons de lettres pourpres, dans le couloir éteint. Vous êtes la femme à venir, la femme à la petite robe de fête qui tournoyait sous les lampions.
J'ai bu. J'ai aimé alors je bois. Là est mon misérable aveu.
photo Boubat
